"Tocar los libros" de Jesús Marchamalo

El orden y el concierto

Los libros hablan del carácter, de los intereses y la personalidad de sus propietarios, también de la forma de ordenarlos aporta datos significativos.
En este sentido, hay que empezar diciendo que el orden de los libros viene dificultado por los propios libros, que ofrecen una enorme resistencia a ser dispuestos en formación.

Los libros, de algún modo, conservan un viejo instinto boscoso, una tendencia a la dispersión que dificulta el orden. ¿Dónde van los Kafka, por ejemplo, y dónde los libros sobre Kafka? ¿Prima el libro sobre el autor? ¿El tema sobre el título? ¿El autor sobre el tema? Eso sin hablar de la legión de errantes, esos libros que andan por ahí rondando durante años intentando encontrar un acomodo inclasificable.

Y es que poner a Sabato al lado del marqués de Sade sólo porque comparten la misma inicial es como sentar a Zapatero y Zaplana por idéntico motivo.

También es verdad que el orden cronológico de autores no resuelve totalmente el problema, ni mucho menos,  ya que al lado quedarían Quevedo y Góngora, que recuerden cómo se pusieron en vida de tocino. Juntos o muy cerca, Vargas Llosa y García Marquéz, que tampoco se profesaban demasiado amor. Y si, además, el orden cronológico se aplica por países, nos encontraríamos con que José Saramago ocuparía la misma balda que António Lobo Antunez dándose codazos todo el tiempo.

Premio “Literatura entretenida”

Premio “Literatura entretenida”

He recibido una invitación especial.  Carmen del blog Carmen y amig@s, me ha invitado a participar en este premio (muchísísimas gracias, ya sabes que me encanta hablar de libros). Se trata de hacer una mini lista de cinco libros que su lectura nos haya resultado entretenida, amena. Aunque yo la voy a hacer de libros que me han sacado de la realidad mientras los leía, que me han emocionado o atrapado de alguna forma,  algunos elegidas al azar que me hicieron perder la noción del tiempo mientras los leía. Supongo que son algo más que entretenidos.

1.        “Pacífico” de José Antonio Garriga Vela, este libro está lleno de emociones, de miradas, dónde sus personajes sienten y padecen la vida con gran intensidad.

2.       “La historia interminable” de Michael Ende. Este libro fantástico llegó a mí  hace años, luego lo presté muchas veces hasta que un día no volvió. Sé dónde está. Pero compré otro ejemplar y lo he regalado muchas veces a niños en su cumpleaños. Creo que ha conseguido hacer  nuevos lectores.

3.       Odio, amistad, noviazgo, amor, matrimonio de Alice Munro. Con este libro me fui una vez a una consulta médica, y tan abstraída estaba en la lectura que me llamaron y no me enteré, y hasta que me quedé sola en la sala no me di cuenta.

4.       “Lo que me queda por vivir” de Elvira Lindo, lo terminé de leer hace pocos días y es de esas veces que sientes que llegas al final y se acaba ya el libro y no queda más…

5.       “Cuentos Peregrinos” de Gabriel García Marquez. Me he leído muchos de sus libros pero este es pequeñito y sus cuentos, llenos de imágenes y de realismo mágico, son de esos que no se olvidan.

Y ahora invito a algunos de mis amigos blogeros por si quieren participar y que siga este meme, aunque me gustaría invitar a muchos más...
Tengo curiosidad por saber qué libros proponen

Diseños by Elyely de Ely.

Los papeles olvidados de Miguel.

Que manía tiene la realidad con ser lo único que existe   de María.

unabitacoradecuadritos, de Martín 

pablosinbulla, de Pablo

chawtonstreet,  de Isa

Ah!! Invito a todos los visitantes que os guste la lectura a dejar en comentarios vuestras sugerencias de libros (los que os apetezca) si queréis decir qué os atrajo de esa lectura, mejor!!

Un gran abrazo para todos.

Alice Munro: "Amistad de Juventud"

Alice Munro, está considerada la mejor escritora canadiense de relatos. Nacida en 1931, en una zona rural de la provincia de Ontario, acaba de presentar su último libro "Demasiada felicidad".

En "Amistad de juventud", nos ofrece las historias de distintas mujeres derrotadas por una existencia mediocre.  Múltiples vidas circulan por sus páginas, las vidas de hombres y mujeres que rememoran los deseos y los sueños que enterraron hace quizá demasiado, las vidas que resultaron de elecciones incomprensibles pero que así mismo las han moldeado hasta convertirlas en lo que son. 

Alice Munro ha escrito en alguna ocasión que no necesita elaborar ni embellecer a sus personajes: "La vida de la gente es suficientemente interesante si tú consigues captarla tal cual es, monótona, sencilla, increíble, insondable".
En este libro nos cuenta diversas historias. La viuda que visita el escenario de las glorias militares de su marido, la mujer que sueña cada noche con su madre muerta o la que se obsesiona por una poetisa menor, asisten impotentes al derrumbe paulatino de sus vidas. 
Una serie de relatos extraordinarios en los que Munro despliega su asombroso dominio narrativo y su talento para crear nuevos universos a través de la sutileza de los detalles. Son cuentos para un lector atento. Cuentos que te pueden helar la sangre con una sola frase, sin estridencias, que incluso puede pasar desapercibida en  una primera lectura. Dijo un crítico canadiense que Alice Munro “inventa la realidad”.
 

PALABRAS DE COLORES

Palabras de colores © Loli Pérez González


Olivia leyó aquellas Palabras de colores, grandes, pequeñas llenas de mensajes ininteligibles, incluso, engañosos, escritos para otras personas. No, no lo quería reconocer, pero desde hacía tiempo se sentía igual que un pañuelo de papel, usada, desechada incluso a veces pisoteada. Quiso llorar y no pudo, las lágrimas se le agarrotaban en la boca del estómago. La vida de él no giraba en torno a ella, nunca nada giraba en torno suyo, ni incluso su propia vida. Ni modo. Pero ella seguía allí sentada, en silencio, siempre esperando que el silencio se rompiera. Ese silencio cruel que la hundía en el abismo de la soledad y que cada vez tenía intervalos más largos y desoladores.

Repito esta entrada de hace  un año, porque siempre se queda atascado el blog en ella. A ver. 
Nada. Se ve que no tiene arreglo, sigue atascada y ahora dice que no existe el blog. Mecachis!!

A veces

A veces
hasta sin esforzarme
desaparezco,
me convierto
en un pequeño
charco de silencios.

Espronceda: Hojas caídas

Hojas del árbol caídas,           
juguetes del viento son;          
las ilusiones perdidas,               
ay, son hojas desprendidas        
del árbol del corazón.            

(José de Espronceda)

Salida- Exint

Hay veces que no se encuentra salida. Aunque haya un cartel que la indique, en español y en inglés. No, nos empeñamos en seguir allí dentro, pregúntandonos el porqué de algo que no lo tiene, que  es como tiene que ser.  Porque todo lo que empieza alguna vez acaba.  Cómo esas personas que llegan a nuestras vidas y nos hacer verlo todo de otra manera. Al poco se van sin más. Nadie las llamó cuando llegaron, nadie les pide que se marchen cuando lo hacen.

Supongo que basta con abrir los ojos y escuchar. Tal vez sólo haya que esperar un poco. Respirar hondo, abrir la puerta y  salir a caminar silvando nuestra canción preferida.

Elvira Lindo "Lo que me queda por vivir"

Acabo de terminar de leerme el último libro de Elvira Lindo "Lo que me queda por vivir". Hacía mucho tiempo que un libro no lograba emocionarme tanto. Siempre quiero llegar al final, y esta vez no quería que se me terminara el libro. Y al terminarlo lo volví a empezar.

Lo que me queda por vivir es la crónica en primera persona de una época, de un aprendizaje: cómo se consigue a duras penas sobreponerse a la traición. Cómo la ternura de un hijo puede aliviar la fragilidad de quien ha de fortalecerse para protegerlo y a la vez se siente protegida por él. La protagonista es Antonia, una mujer de veintiséis años que un buen día se ve sola con un niño de cuatro años en el cambiante Madrid de los años ochenta. Ésta es su historia, la historia de un viaje interior. Antonia es una mujer que se enfrenta a la juventud y a la maternidad mientras ansía hacerse un lugar en la vida, en una ciudad y en una época de tiempo acelerado, que se presta más a la confusión que a la certeza, sobre todo para alguien que ha tenido una experiencia prematura de la pérdida y de la soledad.
Lo que me queda por vivir presenta la escritura de Elvira Lindo en su belleza más sobrecogedora, yendo sin pausa al corazón de esas verdades sobre la experiencia que sólo se pueden contar a través de la ficción.
Es una novela que para escribirla se necesitan vivencias, una lejanía de la época y sobre todo se  nota que ha leído mucho.

Copio un fragmento:

   “Qué difícil era y es traicionar al grupo y qué fácil ser desleal con uno mismo. La deslealtad a uno mismo no se suele advertir en el presente, se camufla de malestar, de ansiedad difusa, porque éstas son sensaciones mucho más fáciles de sobrellevar. Yo nunca acabé  de identificar aquello que no era más que una traición a mis deseos, pero nuestra pueril homogeneidad política nos hacía creer que teníamos los ojos mucho más abiertos al mundo que aquellos que no habían sido llamados por la disciplina del compromiso".

En esta dirección hay una entrevista en Úbeda y en la radio, muy interesante:

http://www.elviralindo.com/blog/categoria/lo-que-me-queda/

Festival EÑE 2010

¿Se puede recuperar el tiempo perdido?  ¿Es posible vivir los sueños?

En busca del tiempo perdido, buen título para una novela, sólo que Prous se me adelantó. Como el sombrerero loco de Alicia siempre corriendo de un lado para otro,  sin estar el tiempo suficiente en el sitio que quiero estar.  Así voy por la vida. Con la impresión de que siempre llego tarde y se me escapa el tiempo entre acontecimientos paralelos. El tiempo de estar dónde quiero  y con quienes quiero.   Así estuve en el Festival EÑE, los días doce y trece de noviembre. En el Círculo de Bellas Artes de Madrid. Conferencias  solapadas de muchos de mis escritores favoritos y otros actuales que no he leído, aún.
Pude ver y escuchar a:  Espido Freire, Garriga Vela, Eloy Tizón, Berta Marsé, Juan Bonilla, Rafael Chirbes, Menéndez Salmón, Los hemanos Tusquets,  Patricio Prom y Marcos Giralt Torrente,  Andrés Neuman, Vicente Luis Mora, María Tena, Almudena Grandes…
Me perdí a Manuel Rivas y Juan Cruz, Santiago Roncangliolo y Bruno Galindo, Manuel Vicent, Eduardo Benavides, Clara Obligado, Luis Eduardo Aute… etc., etc., etc.

Allí estuve con dos de mis amigas con las que comparto la pasión por la lectura y la escritura, María e Isa. Fuimos de una conferencia a otra, unas veces juntas otras cada una por u n lado.  Si os apetece saber más, Isa ha hecho una estupenda crónica de  estas conferencias, que podéis leer en su blog :
http://chawtonstreet.blogspot.com/

La vida es triste?

La tristeza es como la alegría: si te detienes a examinar sus causas acabas con ella. ¿Y quién quiere acabar con la tristeza? ¿O deberíamos decir: quién puede acabar con ella? La vida es triste. Si es verdad que en un buen cuento se concentra toda la vida, y si la vida es triste, un buen cuento será siempre un cuento triste.
...La parte alegre de la vida tiene a veces su fundamento en la parte triste, y viceversa.
Prólogo del libro "Antología del cuento triste" de Bárbara Jacobs y Augusto Monterroso.Nada menos que cuentos de Joyce, Faulkner, Dorothy Parker, Carson McCullers, Saul Bellow, Juan Rulfo, Herman Melville o Thomas Mann, entre otros.

Ricardo Menéndez Salmón: La luz es más antigua que el amor

Ayer miércoles a las ocho, llegaba puntual Ricardo Menéndez Salmón, al Centro Andaluz de las Letras, de calle Álamos, en pleno casco antiguo de Málaga.

Guillermo Busutil, hizo la presentación del libro "La luz es más antigua que el amor", esta obra con un título en verso, endecasílabo, que presenta una nueva forma de escribir trasgresora, provocativa, una rotura con la novela tradicional dónde no vamos a encotrar ni su inicio, ni el nudo y a lo mejor, puede que haya un desenlace.

En ella nos habla del arte, del poder, de la dificultad creativa, de la belleza, de la maldad, de la impotencia ante el poder del artista. Son muchas ideas las que se ponen en marcha leyendo este libro, que hace que el lector despierte y sienta en su cabeza como "un hacha que pica hielo". Mezcla ficción y realidad, historia y fantasía. Es reflexivo e irónico en cierta medida, o al menos a mi me lo pareció.

Casi dos horas estuvimos hablando de su libro, de la literatura para entretener, sino como herramienta de protesta, de disgresión. Luego nos firmó ejemplares de este libro y otros a los asistentes.
Hoy de momento no puedo extenderme más. Pero seguiré hablando de este libro y de su autor.

poema: Dejame estar

Déjame estar lejos

buscar verdades

enterradas en cementerios de palabras

olvidadas, oscilantes en un columpio

de ilusiones vanas

recordar lo que ya no existe

reinventar lo que no será

mientras trato de engañar

a este presente opaco

que escapa de la realidad.

La nada

Hay días en que me siento a escribir y me rodea la nada. Una nada que se extiende como las ondas sobre el agua al tirar una piedra. Como una mancha de chapapote que avanza sin tregua por la superficie del mar. Y hace que las ideas se vuelvan pegajosas y pesadas. Una nada más grande que el océano. No es el bloqueo, ni el miedo a la página en blanco. No, es la nada absoluta que me amenaza con tragarme como en la historia interminable. Vete, le digo. Mientras me miran desde la pared las fotos en blanco y negro. Hay tantas historias que quisiera contar y compartir. Vete ya, nada o trágame de una vez.

La luz es más antigua que el amor II

Compartieron lugares, fiestas del calendario, viajes. Trasladarse era sólo una forma de huir de ellos mismos, una forma de abandonar las carcasas que quedaban detrás, como pieles de serpiente, mientras se movían hacia el sur, hacia el norte, en todas direcciones.

Souvenir: Berlín, La toscana, Praga...

Hay mucha maneras de viajar.
A veces viendo una película, leyendo un libro. Sólo hay que cerrar los ojos y te dejas llevar por la imaginación, luego empiezas a soñar...
También con las fotos y las crónicas de tus amigas y amigos que estuvieron allí...
Isa, en Praga con buen tiempo, paseando por sus puentes, sus cafés, el barrio de Kafka yo con el libro de Sandor Marái, "La mujer justa".
Inma en La Toscana, llena de flores y casas bonitas. Con aquel mercadillo y sus recuerdos.
Andrea, viajera incansable, en Berlin le puso nombre a los lugares en que yo me perdí.
Ya dije que Pedro se fue a Nepal, aún guardo en mis retinas el colorido y el olor de sus crónicas.
Miguel nos llevó por Londres.
Mauri, Sonia, Angel y yo nos quedamos aquí. Viajando con ellos sin salir de casa.

La luz es más antigua que el amor

"El lugar del que procedo es un lugar huérfano de palabras, un lugar que cobra sentido pleno en el gesto del dibujo, el matiz del color, la hondura de la materia. Y el resto, como dijo el gran bardo, debería ser silencio.
Claro que el silencio nos abruma. Detectamos en el silencio una incomodidad natural que nos obliga a arrastrarnos por un bosque de palabras."

Del libro de Ricardo Menéndez Samón "La luz es más antigua que el amor".

Árboles: el tronco parlante

"Ven, no te vayas tenemos muchas cosas que contarte" me dicen cada vez que paso por su lado. Le doy la vuelta y me quedo un rato bajo sus ramas. Entonces abren sus ojillos sonñolientos y extienden sus brazos en un bostezo y empiezan a hablar muy rápido todos a la vez y no entiendo nada. Entra un turista al patio, con su cámara de fotos en mano. Al momento se vuelven inanimados, cierran sus ojillos, sus bocas enmudecen y regresan a mimetizarse en los nudos de esa corteza que los suplanta, abrazados a ese tronco centenario y gris.

Los escaparates y la vida

Los escaparates son como la vida. Todo está ahí, tras el cristal, tan tranquilo. En un momento puede pasar algo y cambia el orden. Ya nada vuelve a ser lo mismo. Puede provocar el caos. Que haya que volver a recomponerlo todo...

Amador, película de Fernando León

En "Amador", Fernando León con un oído sin igual para los diálogos y una enorme sensibilidad para conectar con los conflictos humanos, suelta algunos de sus brillantes coletazos.

Los silencios y las pausas son tan importantes como la mínima acción, estamos ante una obra para la reflexión, pero quizás el cine americano nos ha maleducado en exceso y el público menos sofisticado, que somos casi todos, no pueda evitar removerse en el asiento entre los indudables destellos de calidad.

Señala con tan poca piedad como amargura el abandono que sufren nuestros mayores, y llevado al extremo de la mano de una ironía dolorsa. Le vuelve a dar algunas de las frases más chispeantes a una puta (menos glamurosa que la princesa Candela Peña), y extrae lo mejor de cada personaje.

Cuando salí de la sala pensé que no era una película recomendable. Luego después he estado pensando en lo que me sugirió. Es de esas películas que no te dejan indiferente, que aunque creas que tiene escenas poco creíbles, te das cuenta que lo que intenta es lanzar un mensaje desesperado.

El trailer oficial en:

http://www.youtube.com/watch?v=2sQcOxKLacM